Pues no, no son de York los jamones...

Ni mucho menos... Yo que llevo dos meses soñando con un bocata jamón y ni de coña... aquí solo hay iglesias, murallas, frío y vikingos; sí, sí... muuchos vikingos.

Lo primero lo de siempre: madrugón que a las nueve sale el bus y en menos de una horita estás en York... Hace frío... pero a ver como lo diría yo para que nadie se moleste... Aquí el grajo ni vuela alto ni vuela bajo; vamos a ver... Se te hielan los gayumbos. Alucinante... Burgos es Torremolinos en Agosto comparado con esto. Tenemos las narices rojas como los borrachos y eso que vamos pertrechados como si fuésemos a Siberia pero !madre mía del amor hermoso! Cómo se nota aquí la rasca: por lo menos hay sol, que es un alivio.

 

Bueno, pues llegamos a la estación de autobuses que está compuesta de unas cuantas putas señales de autobús en medio de la calle y yastá... Espero que no tengamos problemas al volver porque las indicaciones son pésimas. Salimos del bus (ya os digo, en la puta calle) y seguimos la muralla que rodea a la ciudad a ver si vemos algún sitio por donde meternos. ¡Mira, un bujero! Pos pallá que vamos.

Salimos a una cuesta que cruza el río (enorme, como todos los de aquí) y seguimos la calle para terminar en la oficina de turismo donde por el módico precio de 50p (peniques en inglés, céntimos en español, reales para nuestros padres) nos dan un planito de la ciudad y las cuatro cositas que hay que ver. Estamos al lado de la Catedral así que vamos allá.

 

Antes de llegar pasamos por un monumento a los caídos en las guerras, que en estas islas se ven por todos lados. ¡Claro, han estado metidos en todos los fregaos desde hace años! La Catedral no es que sea grande, no... Es enooorme. Y muy chula: nos acercamos a ver al portero (sí hijo sí, hay un portero en cada puerta) y nos dice que la próxima visita es a la una así que hay tiempo para seguir viendo la ciudad. Pues hala, a perderse por las calles... Voy de visita a la Catedral porque Alberto (recuerdos majo!!!) un amigo de Vero (la de Manchester) nos dio entradas para la Catedral y el Parque de los Vikingos: estos guiris no son tontos, la entrada a los sitios es cara... pero te vale para todo un año!!! Así que si compras una entrada (como Alberto) se la puedes dar al siguiente que venga.

En York la piedra de los edificios ha desaparecido (bueno, no del todo) y en su lugar aparece la madera. Las típicas vigas enormes que se ven en muchas casas de pueblo en España asoman aquí por todos los rincones en incluso, algunas de ellas son enteras de madera. El barro y una apropiada pintura se encargan de terminar de decorar las casas aunque para ello, nada mejor que las flores: macetas por todos lados sugieren que este sitio se alimenta principalmente del turismo. Eso sí, en los bajos de las casas a pie de calle, un fast food alterna con una tiendita de artesanía.

Nos acercamos a Jorvik, el espectáculo del que tengo entrada (gracias de nuevo Alberto) y Sonia mientras se larga a dar una vuelta al shopping: jodo que truñoooooo... Pero ¿esto que es? Está lleno de críos y juguetitos por todos lados... ¿Estos son los vikingos? No hay más que una espadita y un esqueleto... Riiinggggg, llama Sonia... Que he visto que lo de Jorvik continúa al otro lado de la calle... Voy pallá: gracias chati!!! Esto es otra cosa. Ya parece una atracción turística en condiciones: bajas a un sótano y está todo lleno de hachas, piedras, cascos y demás movidas de los vikingos. Más esqueletos y miles de vitrinas con vídeos y objetos que explican el poblado de Jorvik. Que tú, querido lector, estarás poniendo cara de poker con esto que estoy contando: sintetizando, los vikingos llegaron a Inglaterra hace la gueva de años, se asentaron en el norte (pabajo no fueron porque los ingleses de antes eran muy raros) y crearon una ciudad enorme llamada Jorvik, que con el tiempo y el acento inglés terminó derivando en York. En el subsuelo de la ciudad todavía se encuentran los cimientos de las antiguas casas vikingas.

Está entretenido el chiringuito y ahora voy a coger un teleférico subterráneo que me va a pasear por la recreada aldea de Jorvik, mientras un tipo hablando en español me susurra al oido la vida vikinga. Dura unos diez minutitos y no está mal, solo para demostrar que estos guiris se han currado el paseito y que está ambientado sobre todo pa los críos.

Venga, pa fuera que Sonia debe estar esperando. Aquí está mi princesa!!! Ahora nos vamos a ver la torre Clifford. Es una torre no muy grande pero que está encima de una montañita y hace la pila años los judíos aguantaron allí la embestida de no sé qué rey.

 

Hala, corriendo para la Catedral que es la una y el portero tiene que estar abriendo. Pero antes, como siempre, la fast-food de rigor... que no se olvide. Pues aquí en la Catedral Sonia se vuelve a quedar fuera (pobrecita aunque ella no es mucho de esas cosas). Como dije antes, es enormeeee... con unas cristaleras supertoooochas, unas catacumbas e incluso un ascensor para acceder a la torre. No faltan los típicos obispos enterrados allí, el imponente órgano (el otro), la sala capitular (con sus hombres verdes) e incluso una cabeza de dragón que hacía las veces de grua. Tampoco falta la urnita para donaciones: estos es gratis chato, pero si echas unas monedillas... Me piro que me quieren cobrar.

Solo nos queda dar el típico paseito por las murallas antes de coger el bus: vamos pallá. Pasamos delante de un garito en el que te puedes hacer unas fotos con unos búhos o unos mochuelos y llegamos a una de las puertas de la muralla: la que antiguamente era la cárcel. Ahora, como todo, es una tienda de recuerdos. Subimos y desde la muralla se ven unas vistas superguapas de la ciudad. Caminito, fotitos de rigor y un frío de cohone que hay por aquí que estamos un poquito altitos y no nos tapa nada el frío serrano este. Como curiosidad, la muralla es de la época de los romanos: tela time (tiempo en español).

 

Bordeamos la muralla, en algunos tramos hay unas casitas pa flipar, siempre con la vista de la Catedral y encontramos la salida que lleva a la calle que nos conducirá a la estación de autobuses. Bueno, al palo que hace de parada en mitad de la puta calle. Bueno, a ver como se come esto. Sonia pregunta en la estación de trenes y le dicen que no hay estación de buses... El autobús llega y se coge en la parada correspondiente. ¿Y como sabemos nosotros cual es nuestra parada? Venga, a leer carteles. Por fin, llegamos a la conclusión que nuestro bus está en la parada "J" (aquí en UK las paradas tienen todas un nombre) y a esperar. Delante nuestra están los dos chavales que vinieron con nosotros en el autobús de la mañana: pa no perdernos hacemos lo que hagan ellos que son guiris... Ahí viene un bus a York! Pero no es el nuestro, este es de otra compañía distinta a la nuestra... pero los chavales de antes se suben ¿? Preguntemos al conductor: no, no aceptamos billetes sacados por Internet... Vamos no jodas (en inglés, le digo)... Bueno, bueno, entrad... Uyyyy que mala espina me da esto... Este bus no me suena: parece uno urbano y nada más, el conductor no nos deja pasar y luego sí, que no se aceptan billetes por Internet pero los venden... Hoy terminamos durmiendo en las mazmorras de Scotland Yard, fijo.

 

Tensión en el viaje, el bus empieza a parar en todos lados, los dos chavales de al lado ya empiezan a poner caras raras pero salimos a la highway (autopista aquí)... Salvadoooosssss... A casaaaa.... No, coge una desviación a un pueblito enano donde tiene pinta que rodaron "Un hombre lobo americano en Londres"... Mi querida Ana ya nos está buscando hoteles por el camino. Salimos del pueblo y damos mas vueltas qu el baúl de la Piquer :estamos conociendo Yorkshire a fondo... Otra vez la autopistaaaa.... A casaaaa... Y delante de nuestras narices nos cruza el autobús que teníamos que haber cogido en York; no hay mal que por bien no venga, Yorkshire es mu chulo de noche.

Y como muestra, las fotos de York. Seya mates (Nos vemos troncos, en madrileño)!!!!



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